“九连胜。”宁远把记分牌推到桌子中央，指尖在上面轻轻敲了两下，“小风，你今晚不在状态。”
对面的少年盯着那刺眼的数字，嘴角动了动，到底没说出话来，街边台球厅的灯光不算明亮，却把宁远眉眼间那点漫不经心的笃定照得清清楚楚，球杆靠在他身侧，像一件用惯了的兵器,安安静静地泛着冷光。
屋里还有几个看客，大多是这条街上的熟面孔，此刻没人起哄，空气里浮着一层薄薄的烟，也浮着一层心照不宣的沉默，宁远起身去拿外套，路过小风身边时顿了一下，声音不高不低：“明天老时间，我等你。”
门在身后合上，夜风灌进来，带着深秋的凉意，有人低声说了句：“宁哥今晚是真没留情面。”另一个人接话：“他什么时候留过？”
宁远没走远，在街口的老槐树下点了支烟，手机在口袋里震了一下，是条陌生号码发来的短信：“听说你赢了，恭喜。”他看了眼，没回，把烟掐灭扔进垃圾桶,沿着马路慢慢往回走。
他住在老街尽头的一栋旧楼里，五楼，没有电梯，楼道里的声控灯时好时坏，他习惯摸黑上楼，脚步轻得像猫，钥匙插进锁孔转动时，隔壁的防盗门忽然开了一条缝,一只眼睛从门链后面露出来。
“小宁，你妈今天又打电话来了。”
“知道了，张姨。”宁远头也不回，推门进屋,把外套扔在沙发上。
屋里没开灯，月光从半掩的窗帘间漏进来，在地板上铺出狭长一道白，他走到窗前，看着对面楼顶一排鸽子笼，忽然想起很多年前父亲带他去文化宫打台球，那时球桌还是绿色的绒布，边角磨得发白，父亲手把手教他架杆，说：“打球和做人一样，角度要对，力道要准，但最重要的是心里要静。”
后来父亲走了，母亲改嫁，他一个人守着这套老房子，每天准时出现在台球厅，像上班一样，有人问他图什么，他说不上来，只是觉得握着球杆的时候,这个世界便没什么可慌乱的。
手机又响了，这回是电话，他看了一眼屏幕,是师傅。
“明天的比赛，魏东从省城回来了。”师傅的声音混着麻将洗牌的嘈杂，“他这两年在外头打出了点名气，球风比从前更刁钻。”
“嗯。”
“嗯什么嗯，你最近手感怎么样？”
“还行。”
师傅沉默几秒：“宁远，我知道你心气高，但有时候退一步不是认输，魏东那杆法，是野路子里杀出来的，你别硬扛。”
“我不扛。”宁远走到冰箱前，拿了瓶水，拧开喝了一口，“我赢。”
电话那头传来一声笑，说不上是赞赏还是无奈：“行，你早点睡。”
第二天下午，台球厅里已经围了不少人，魏东比宁远大两岁，穿一件黑色夹克，头发剪得很短，眼神像猎食前的鹰，他看见宁远进来，嘴角一歪：“听说你昨晚又把小风给零封了？后生可畏啊。”
“运气好。”宁远把球杆从袋子里取出来，一节节拧紧,动作不疾不徐。
“运气？”魏东笑了，“九连胜可不止是运气，今天咱们玩点刺激的，一局定乾坤，怎么样？”
宁远抬起眼：“随你。”
开球是魏东，他一杆下去，色球四散，两颗目标球应声落袋，周围响起一片低低的惊呼，魏东绕着球台走了半圈，俯身架杆，又是一记干脆利落的长台进攻，球入底袋，白球走位精准,恰好停在下一颗目标球后方。
“行家一出手，就知有没有。”人群里有人小声说。
宁远坐在旁边的长椅上，双手十指交叉搭在膝前，看不出什么情绪，魏东又连下三球，眼看就要清台，白球与最后一颗黑八之间隔着一颗对方的花色球，角度极小，魏东沉吟片刻,选了杆高难度的扎杆。
球杆击出的瞬间,宁远眉心忽然微微一动。
黑八没有进。
白球停在了袋口边缘，轻轻晃了一下,终究落进了球袋。
“白球落袋，罚球。”站在一旁的裁判是个戴眼镜的中年男人，声音干巴巴的，“宁远自由球。”
宁远站起来，拿了根巧粉擦了擦杆头，他走到球台前，略微俯身，目光扫过台面上散落的花色球，不紧不慢地架起手架,出杆。
整整七分钟,他没让白球停下来过。
每一杆都像在丈量，角度、力度、旋转，全部恰到好处，球与球的碰撞声清脆悦耳，带着某种近乎优美的节律，周围的人眼都不眨，眼睁睁看着那七颗花色球依次落袋,最后只剩黑八孤零零地停在库边。
宁远直起身，目光平静地看着魏东：“还要比吗？”
魏东脸上的笑容已经没了，他盯着那颗黑八，攥了攥球杆，最终摇了摇头：“不比了。”
“承认。”
宁远说完这两个字，把球杆靠在肩头，转身往外走，人群自动让开一条路，有人在后面喊：“宁哥，晚上喝一杯啊？”
他没回答,推门而出。
外面正下小雨，他没有撑伞，也没叫车，只是慢慢走，经过文化宫旧址时，他发现那里已经拆了一半，蓝色的围挡上爬满铁锈，他站了一会儿，从口袋里掏出手机，给母亲回了条短信：“一切都好，勿念。”
然后继续往前走。
雨渐渐大了，打湿了他的肩头,可他走得很稳。
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